Пичмонги и замаглючи

За столом друг напротив друга расположились дети: Старший и Младший. Между ними чернеющий компьютерный экран с надписями в обе стороны: REAL GAME.  Дети играют: в руках у них манипуляторы, на головах – маски, как у аквалангистов. Из-под масок, словно из приоткрытой двери кинозала, вырываются в окружающий полумрак отблески иной – явно внеземной – жизни.

Старший: Держись меня, лей, не то пропадешь.

Младший: Слушаюсь, ком.

Старший: Здесь полно пичмонгов, да и других тварей хватает.

Младший: У-уууу…

Старший: Главное, не отставай, вдвоем всегда отобьемся. Вдвоем нам никакой пичмонг… Вот он, кстати! Слева на двадцать шесть градусов!

Младший: Вижу!

Старший: Файе! Файе! Файе!

Дети давят на манипуляторы, и мельтешение под масками приобретает бордовый оттенок. Слышны отрывистые постукивания, затем звуки, напоминающие шлепанье масляного блина о поверхность.

Младший: Мы сделали его, ком.

Старший: Берегись! Слева на двенадцать еще трое!

Младший: А-ааа!

Старший: Проклятые пичмонги!

Младший: Нате! Нате! Нате!

Через некоторое время мельтешение под масками становится более светлым и размеренным.

Старший: Молодец, лей! Не зря я выбрал тебя в напарники.

Младший: Рад стараться, ком.

В комнату заглядывает мать.

Мать: Дети, идите ужинать. На ужин борщ.

Младший: Помехи в эфире, ком.

Стучит ладонью по маске.

Старший: Не глухой.

Младший: Как будем действовать?

Старший: Игнор.

Младший: Вас понял… Сообщение в открытый эфир! Ужин в игнор. Борщ в игнор. Как поняли, прием?

Мать: Чтобы через две минуты были на кухне, а то обижусь.

Кричит вглубь коридора.

Отец, ужинать!

Из глубины доносится ответное:

Отец: Иду-у-у…

Дверь затворяется, комната вновь погружается в полумрак. Из-под масок рвутся наружу внеземные огни.

Старший: Внимание, слева на двадцать шесть градусов.

Младший: Пичмонги?

Старший: Нет, не пичмонги… Я таких раньше не встречал… Наверное, это замаглючи. Целых две штуки.

Младший: Почему они не нападают, ком?

Старший: А я знаю? Выжидают. Потом как набросятся из-за угла, как вопьются в печень!

Пауза.

Младший (подрагивающим голоском): Антон, а где у человека печень?

Старший: Какой я тебе Антон? К командиру, лей, положено обращаться по уставу. Запомни это.

Младший: Так точно, ком. Обращаться по уставу, ком. Прошу прощения, ком.

Дверь снова приотворяется.

Мать: Вы идете или нет? Борщ остывает.

Младший: Игнор?

Мать: Еще один игнор, и я с вами не разговариваю. Вы этого добиваетесь?

Застывает в дверях.

Старший: Перекур две минуты.

Младший: Вас понял, ком. Перекур две минуты.

Недовольные, стаскивают маски. Внутри масок гаснет, зато изображение начинает проецироваться на экраны. Вместо надписи REAL GAME там что-то потрясающе трехмерное: то ли пустыня, то ли гористая местность, утыканная фиолетовыми кактусами.  

Мать: Борщ остывает.

Старший: Какой еще борщ? Мы в реале!

Младший: Реал – это система гиперактивной реальности.

Мать: Все, я обиделась.

Младший: Ну, ма-а…

Мать: Обиделась, обиделась. Пусть с вами отец разбирается. (Кричит в коридор). Оте-ец! Оте-ец! Где ты там?

Подходит, волоча ноги, отец.

Отец: Что там еще?

Мать: Сам разговаривай со своими детьми. И борщ себе сами готовьте. Замучили эти системы гиперактивной реальности, не идут ужинать.

Показательно удаляется на кухню.

Отец: Дети, почему не идете ужинать?

Старший: Потому что нам некогда. (В сердцах). Ступай, отец, ступай отсюда в свою комнату. У тебя желудок больной, приляг на диван.  

Младший: Осталось десять секунд, ком.

Отец (ворчит): Некогда им, понима… (Тут его взгляд задерживается на экране). Это что, настоящий реал?

Старший (с гордостью): А то.

Отец всматривается в пейзаж на экране.

Отец: В пещеру не заходите.

Старший: Почему?

Отец: Опасно.

Старший: У тебя все, пэрэнт?

Младший: Осталось пять секунд, ком. Ну па-а-а…

Отец: И матери прекратите грубить.  

Притворяет за собой дверь. Дети надвигают маски, сжимают в запотевших ладонях манипуляторы. На экране возникает REAL GAME, из-под масок сочится неземное.

Старший: Тупые пэрэнты, сложно разве понять…

Младший: Ком!

Старший: Сам вижу. Четыре пичмонга справа на девятнадцать градусов! Файе! Файе!

Младший: Файе! Файе! У-уууу…

Из-под масок вырываются багровые сполохи.

Старший: Пичмонги наступают! Их слишком много… четверо… нет, шестеро… уже девятеро. И двое замаглюч в подкреплении.

Младший: Что делать, ком?

Старший: Отступаем в пещеру.

Младший: Есть в пеще… (Спохватывается). Но как же в пещеру, ком? Па предупреждал, чтобы в пещеру ни в коем…

Старший: Разговорчики, лей! Кто вами командует, я или какой-нибудь гражданский па? Приказываю занять оборону в пещере, за тем камнем… Файе! Файе! Файе!

Сплошные багровые сполохи под маской.

Младший: Ком…

Старший: Почему не стреляете, лей? Где вы, вас совсем не видно? Приказываю выйти на связь.

Младший: Провалился куда-то, очень крутой спуск. Не нравится мне это, Антон. Зачем мы пошли в пещеру? Па предупреждал… Ай!

Пауза.

Старший: В чем дело, лей? Не слышу.

Младший: Здесь пичмонги! Их много, мне одному не справиться.

Старший: Немедленно отступайте наверх.

Младший: Так точно, ком. Слушаюсь, ком. Я боюсь, ком. Сейчас меня догонят и вырвут печень… Ай! Ай! Ай!

Старший: Что, что еще?

Младший: Не могу продвигаться: в верхнем туннеле замаглючи. Замаглючи приближаются… (Дрожащим голосом). Это ловушка, ком.

Пауза.

(Совсем другим голосом). Антон!

Старший: Чего?

Младший: Ты знаешь, замаглючи сражаются с пичмонгами… Они на нашей стороне.

Старший: Не может быть!

Младший: Точно на нашей. Но пичмонгов намного больше. Одного замаглючи уже застрелили. Он загородил меня от лучевого заряда, а пичмонги его застрелили. Как жалко! А второй замаглючи ранен, истекает кровью…

Багровые сполохи.

Старший: Не ввязывайся в драку, лей, мы почти выстояли!

Младший: Прости, что подвел тебя, Антон. Мне не пройти реал, напрасно я напросился к тебе в напарники. Здесь страшно, не хочу больше играть… Ма! Ма! Ма!

Срывает маску, и, захлебываясь слезами, бросается к матери, которая как раз вбегает в комнату.

Мать: Не переживай так, Костенька. Ну убили и убили, с каждым случается…

Младший: Ма, там страшно, и один замаглючи ранен. А второго убили, так жалко. Ты не обижаешься на нас, правда? Я сейчас пойду на кухню и поем борща.

Мать: Ладно. Только я и не обижаюсь вовсе. Вот говорила, не надо играть в гиперактивные игрушки, все нервы себе испортите.

Младший крепче прижимается к матери, вдруг с удивлением отстраняется.

Младший: Что это?

На материнском халате ярко-красное пятно.

Мать: Пятно от борща. Опрокинула тарелку, когда ты закричал.

Старший (тоже снимает маску): Не могу поверить: мы прошли реал. Единственное, чего не понимаю, вот этого…

С загоревшегося экрана, увенчанного надписью YOU WON, улыбается женщина. Она в развевающихся космических одеждах. Зажимает рукой правый бок, из-под пальцев у нее сочится кровь, очень похожая на борщ. Вокруг валяются поверженные пичмонги.

Мать: Так вы выиграли? Какие молодцы! Отец, отец, ты слышишь, наши дети прошли реал?! Оте-ец! Где ты там?

Никто не откликается. Долгая пауза, во время которой по экрану ползет надпись: «Дети, берегите родителей – других у вас не будет».

Занавес